Abafado nos meus travesseiros.
É um ritual que eu cumpro diariamente.
E assim os anos se passam!
O choro na hora certa
Evita o comprimido depois.
Os dias passam por mim com seu poder.
Demoras, lentidão, paradas.
São vinte e cinco anos,
Primavera, verão, outono e inverno,
Cumprem o destino de sepultar minhas histórias.
Na dor, nada que um choro de meia hora não console.
Tudo nasce. Tudo morre.
Nenhum comentário:
Postar um comentário